Je vais vous raconter un secret…

Je vais vous raconter un secret...
Mon téléphone contient plus de notes que de photos.
Enfin...
...presque.
La plupart des gens y notent leur liste de courses.
Moi, j'y note des idées d'énigmes.
Une vieille clé aperçue dans une brocante.
Une cachette parfaite découverte pendant une promenade.
Une phrase entendue au détour d'une conversation.
Ou cette idée qui surgit sans prévenir...
...sous la douche.
...en voiture.
...juste au moment où j'allais enfin penser à autre chose.
Les idées arrivent rarement quand je suis assise devant mon ordinateur.
Elles préfèrent me surprendre quand ça les arrange.
Alors je les note.
Toujours.
Parce qu'elles ont une fâcheuse tendance à disparaître aussi vite qu'elles sont arrivées.
Je pourrais vous dire que j'organise des anniversaires.
Ce serait vrai.
Mais ce serait un peu comme dire que Koh-Lanta, c'est juste des gens sur une plage.
Je vois des aventures là où les autres voient des objets.
Une vieille clé devient le début d'un escape game.
Une enveloppe oubliée peut cacher un indice.
Une carte ancienne attend parfois plusieurs mois avant de trouver sa place dans un scénario.
Certaines personnes choisissent une couleur de peinture en cinq minutes.
Moi...
je peux passer une demi-heure à choisir la bonne enveloppe.
Je sais.
Ça peut paraître un peu bizarre.
Mais si l'enveloppe ressemble à une simple enveloppe...
l'illusion est rompue.
Si, au contraire, elle semble avoir déjà vécu mille aventures...
alors l'histoire peut commencer.

Si un jour vous venez chez moi et que vous apercevez une vieille clé rouillée, une boussole, un vieux carnet ou une énorme machine à écrire de l'Armée française sur une étagère...
ne cherchez pas à comprendre.
Il y a de fortes chances que je sois déjà en train d'imaginer l'aventure dans laquelle ils finiront.
À chaque visite chez mes parents, mon papa disparaît quelques minutes dans son garage ou dans sa cave...
Puis il revient avec un objet complètement improbable.
Un énorme coquillage.
Un ancien appareil photo.
Un vieux projecteur de diapositives.
Et il me demande toujours :
« Tiens... ça peut pas te servir, ça ? »
Le plus drôle ?
Il a presque toujours raison.
Mon conjoint, lui, a accepté depuis longtemps que les coffres, les cadenas, les lanternes et tous les objets qui pourraient peut-être servir un jour occupent une bonne partie du garage.
Je soupçonne qu'il rêve parfois de retrouver un coin pour ranger...
une simple clé à molette.
Et si un magasin décernait une carte de fidélité spéciale achat de caisses en plastique...
je pense que je serais une cliente VIP.
J'ai parfois l'impression que mon budget caisses de rangement rivalise sérieusement avec mon budget matériel.

Mon conjoint vous dirait même que tout ça n'a pas commencé avec L'Effet Marie.
Quand on regardait une série tous les deux, j'avais presque toujours des cartes à découper, quelque chose à plastifier ou un jeu à fabriquer.
Au bout d'un moment, il finissait toujours par me dire :
« Ça peut attendre demain. »
En général...
ça voulait dire que j'étais partie pour finir.
Il m'est même arrivé de lui demander :
« Attends... mais il est mort, lui ? »
Ou :
« C'est qui, lui, déjà ? »
Pendant vingt et un ans, c'était pour ma classe.
Finalement...
je crois que j'ai toujours fait un peu la même chose.
Aujourd'hui...
les cahiers ont laissé la place aux coffres.
Les exercices aux énigmes.
Et les stylos aux clés.
J'aurais adoré vivre ce genre d'aventure quand j'étais enfant.
Alors aujourd'hui...
je les crée.
Parce qu'au fond...
on n'est jamais vraiment trop grand pour ressentir ce petit frisson au moment où un cadenas s'ouvre.
Je pourrais refaire exactement les mêmes jeux chaque week-end.
Ce serait plus simple.
Mais ce ne serait pas moi.
Parce que les souvenirs, eux aussi, méritent d'être uniques.

Ce qui me fait vibrer...
ce n'est pas seulement de créer un jeu.
C'est de savoir qu'il continue d'exister une fois terminé.
Quand un enfant en parle encore plusieurs semaines plus tard.
Quand je reçois un message qui me dit simplement :
« Il a regardé les vidéos pendant une semaine. »
À ce moment-là, je me dis que le coffre est refermé...
mais que l'aventure, elle, continue.

Alors si, quelques semaines plus tard, votre enfant continue de raconter son anniversaire à qui veut bien l'entendre...
Si, pendant une heure, les adultes oublient complètement leur âge...
Si vos collègues évoquent encore cette énigme qu'ils n'avaient pas vue venir...
Ou si vos amis se disputent toujours pour savoir qui avait raison...
Alors j'aurai réussi ce que je préfère.
Créer un souvenir qui continue à vivre...
bien après que le dernier coffre a été refermé.